الفتى الذي رفضه المسح

الملعب لم يكترف بمشروعك

كنت في الساد عشرة، أقف تحت أضواء الشارع في إنغلوود بارك، عندما رأيته—لا حذاء، لا وكيل، فقط كرة سلة وحلم كبير لأمه تتحمله. قالوا له إنه ليس جيدًا بما فيه للجمع. لكنه سجّل 40 نقطة في مباراة صيفية ولم ي blink أحد.

الموهبة ليست العملة—القلب هو

مُسَحِّي الـ NBA لا ينظرون إلى قفزتك العمودية أو درجات SAT. إنهم ينظرون إلى علامتك. وعلامته؟ حافة ممزقة. قميص باهت. أخٌ صغير يراقب من ثلاثة أقدام. لم يكن لديه راعٍ—لكن كان لديه حيّته التي آمنت به.

النجوم الحقيقيون لا يُختَرُون

إنهم يختارون الفتيان الذين يرتدون أحذية نايكي. لكنهم لا يختارون الفتيان الذين نيام على ملاعب خرسانية وأحلام مخيط في عظامهم. رأيت ذلك: فتيان في الثانية عشرة بدون فريق AAU لكن قلوبًا كاملة. يسمونها “إمكانيّة”. نحن نسميها “غريت”—لغة شيكاغو للعزيمة والروح مجتمعة.

هل تعرف من هو؟

إذًا، من يُختَر؟ الذين لديهم هايب؟ أم الذين ما زالوا يلعبون بعد منتصف الليل حين الجميع نائم؟ اسقط هاتفك. اذهب إلى الملعب. أنشر صورتك. وسِم #BackcourtKings. النجم القادم ليس على ESPN—he’s right outside your window.